Cuando se acabe el trozo de sí que te da el tiempo, no habrás sido más que otro ser que, para empezar, no supo nunca cuando llegaría ese momento.

Dentro de mucho tiempo no serás más que la prehistoria del futuro.
Un suspiro de polvo en el cosmos, una brizna de hierba en los años.
Los momentos que tocan música en la memoria pasarán como si nunca hubieran ocurrido, porque tus recuerdos se irán contigo.
No habrás sido más que una historia de mil errores con moraleja de miel derramada en las páginas que abarca el inventario de los aciertos.
Llevarás contigo las piedras con las que tropezaste.
Y los paisajes de cuando consigues volar.
Aún debes cargarlas con todos los tropiezos que te aguardan.
Y las alas que aún quedan por brotar.
Eres la única vez en que una forma de vida será exactamente quién eres.
Eres una historia que solo ocurrirá una vez.
Los instantes serán iguales, sino otros.
Porque no estarán los mismos.
Ni la mirada será, las de los mismos ojos.
Solo espero que el tiempo sea mucho aunque la eternidad lo haga pequeño.
Eres un suceso irrepetible.
Eres la porción de espacio que habitas en el tiempo.

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